Kingman. 10 juillet. Devant nous s’étend la fameuse route 66; du moins un des rares tronçons de plusieurs dizaines de miles (88 jusqu’à Seligman) qui n’est pas remplacé par l’Interstate 40. La 66 décrit ici une courbe qui traverse le territoire des Indiens Hualapai, dont la « reservation » longe la Colorado River et le versant Sud du Grand Canyon. La « route mère » décrite par Steinbeck (Les raisins de la colère) évoque l’esprit pionnier, le rêve américain, les paysages grandioses, les belles décapotables, la joie de vivre… Aujourd’hui, il ne s’agit plus que d’un mythe; mis à part quelques panneaux rappelant son existence, la route ne se distingue pas des autres. Les cités traversées sont devenues des ghost towns, les motels, les diners et les stations-service d’époque ont pour la plupart disparu; aucun biker à l’horizon ; je lis que les Pontiac, Buick, Corvette et autres Studebaker la sillonnent encore, sporadiquement, essentiellement à l’occasion de grands rassemblements destinés à en entretenir la mémoire.
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